BALAS PERDIDAS

BALAS PERDIDAS

Por que temer o simulacro

se o que se ergue contra o nada

é isso, a literatura?

aquilo que criamos, quando sós, num quarto

apenas nós e um micro, eis a pintura

(não mais um gato e uma máquina de escrever

como queria Cortázar, em 62, àquela altura)

a contar fatos que não aconteceram

esperando que o fato de contá-los

– letra-coágulo-sentido –

estanque o sangue

pare a hemorragia

 

Um peixe grande aí talvez possa ser fisgado

se finjo que essa linha não é minha

acordei tarde, nem fui à pescaria...

e ela pertence mesmo a outro que não eu

mal a reconheço na retina

assim que a imagem aparecer, tentarei analisar

e o racional só faz falsificar

o pensamento é inútil

 

Pode até ser um empurrão na porta

que se abre e me leva a uma esquina

a entrever várias direções, inclusive a contramão

esquecendo que pensar é destruir

grande chance de a verdade ruir

é ficar cada vez mais distante de si

nada a fazer, então, com “laranjas chupadas

debaixo do pé, naquela tarde, na fazenda”

a não ser deixar, do olho, a lágrima escorrer

 

Na rede estou, sou caça das palavras

que me caem em cima, matando, de vez, a coisa

passiva, pasto, passagem

garrafa ao mar, missiva

não fujo, não me escondo, deixo-me atravessar

por essas balas perdidas

 

Ana Guimarães